¿Qué es poesía?

Qué ilusos, querían escribir poesía pero no se daban cuenta de que se escribía sola.
Solamente había que coger el boli, lápiz o incluso la pluma, ponerlo sobre un papel, y tu mano casi se movería por sí misma.
Escribiría versos cortos una vez y largos otra. Los temas daban igual. Pasaba de hablar de un extremo de la línea al otro, decir que era infinita, ancha, fina, que nunca nadie se caería de ella.
Cómo crecían las flores de la tierra sucia y cansada de todas las estaciones, pero la primavera era el toque de alegría que estaba en todas las habitaciones, en todos los rincones, en todas las canciones. La primavera siempre volvía llena de fuerza, alegría y esperanza, llegaba con ganas y llenaba por dentro.
De vez en cuando rimaba la Luna reflejada sobre el suave oleaje, cansado de intentar siempre llamar la atención porque los únicos que la hacían caso eran los marineros que incluso la llamaban la mar. Personificándola, como si fuera una mujer a la que siempre llevarían bajo su piel e incluso había algunos que en ella misma, tatuada en la espalda, con un ancla.
Los pájaros estaban cantando, una melodía alegre y llena de vitalidad, como la que se veía a cada paso que dabas, como el rastro que dejabas tras de ti.
Podías desprender felicidad con una simple y preciosa sonrisa. Y ahora dime que eso no era poesía.
A 5 de febrero, viernes.

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